Escribir es poblar

Protesta por la violencia en México. Barrio de Santiago en Mérida, Yucatán, 2014 © G. Serrano. Texto publicado en diciembre de 2014 en el sitio de Homozapping (México). El 11 de agosto de 1986 tomé conciencia de que las personas "desaparecen" y no las vemos más. Ese fue el día en que murió mi abuela materna, la que vio pasar mi infancia por sus ojos. Y también fue el día en que dejé de ser una niña de nueve años. Lo sé, porque a partir de entonces no pude pensar solo en el presente, como los demás niños. Crecí cuando descubrí que las personas mueren, desaparecen y uno se queda con sus cosas, con sus olores y con sus recuerdos.  Han transcurrido veintiocho años desde aquél día. Hace unas semanas recibí una de esas llamadas que tarde o temprano llegan, pero que no quisiéramos responder porque las pérdidas duelen y yo perdí dos afectos entrañables. De nuevo el recordatorio: las personas mueren, desaparecen y uno se queda con sus cosas, con sus olores y con sus

Historias de verde y azul intensos: Yazmín Crónicas desde la península de Yucatán “La lengua es lo más grande que tenemos, lo que nos explica  el mundo  y nos permite explicarnos al mundo ” Miguel Ángel Bastenier Una joven contemporánea de mirada sencilla, cálida y abierta, de esas que invitan a conversar; una mujer que, para sacar provecho a la interculturalidad, tuvo primero que cruzar las fronteras que en ocasiones impone el propio pensamiento. Así es Yazmín Novelo Montejo, quien un día dejó atrás la “Corona de la luna” , el pueblo de Peto en Yucatán, sin imaginar que ese caminar la llevaría, precisamente, a reencontrarse con sus orígenes y esforzarse en preservarlos. Colega, Licenciada en Comunicación, Yazmín tiene de cierto que sus conocimientos deben servirle para transmitir, para comunicar la lengua maya, su lengua materna que a pesar de contar con casi 800 mil hablantes (INEGI, 2010), está en riesgo de desaparecer debido a que las nuevas generacio

En estos momentos México se curvea como un cable de alta tensión que ha quedado suelto en medio de la calle después de una fuerte tormenta; quien pase por aquí, habrá de tomar sus precauciones si es que no quiere recibir una descarga de energía. No lo digo en sentido adverso, todo lo contrario. La kilométrica línea de acontecimientos violentos, dolorosos e intensos que han ocurrido en los últimos dos sexenios también ha generado una maximización de nuestra potencia ciudadana, cuestión de la que quizás no seamos del todo conscientes, por lo que tampoco le hemos podido sacar mayor provecho. Este hecho me recuerda lo que le sucedió al famoso violinista Joshua Bell cuando fue invitado por el diario The Washington Post para ofrecer, de incógnito, un concierto en el metro de esa ciudad. La gente no detuvo su paso para escucharlo, sólo una mujer entre la multitud apresurada fue capaz de reconocerlo . “Esta es una de esas cosas que sólo pueden ocurrir en D.C.” , le dijo al finalizar

“La muerte no se reparte como si fuera un bien. Nadie anda en busca de tristezas” Pedro Páramo Desde hace ya unos años, muerte es una palabra que parece cubrir a todo México con su arrogante sonido. Sí, muerte con “M” de mujer, de migrante, de marginado, de minorías que por el número ya no se pueden nombrar así; muerte de más, de miles. Aquí hasta el silencio grita muerte mientras el gobierno escucha impasible y los ciudadanos lo hacemos pasmados, como si olvidáramos que la historia de nuestro país la hemos escrito dolorosamente a costa de muchas vidas perdidas y abundante sangre derramada. Pero estos días su resonancia es más fuerte. 43 estudiantes normalistas, eufemísticamente “desaparecidos”, se acercaron para susurrarnos al oído la tragedia y confrontarnos con una realidad de la que ya no podemos permanecer al margen: México es un país en el que se ejerce a placer cabal y cotidianamente la violencia verbal o física, hasta el grado de terminar con la existencia

“De vez en cuando la vida afina con el pincel: se nos eriza la piel y faltan palabras para nombrar lo que ofrece a los que saben usarla” Joan Manuel Serrat La conocí hace un par de años y de inmediato la conexión se dio. Fue un poco de todo, los poemas, la música, las reivindicaciones compartidas, sus pasiones, las mías; la vida nos fue acercando y nosotras de este modo lo supimos ver. Martha Sánchez Néstor es una mujer indígena de alma grande y hermosa piel morena, que siendo muy joven dejó Xochistlahuaca en busca de un futuro mejor, sin imaginar en aquél entonces, que esta decisión la encaminaría tiempo después a trabajar infatigable por el reconocimiento de las mujeres en espacios que siempre han pertenecido a los hombres. Su andar la ha llevado a ocupar diversos cargos y a viajar por distintas partes del mundo promoviendo los derechos de las mujeres indígenas en diferentes contextos. Precisamente uno de sus viajes más recientes fue a Nueva York, para asistir

“Aquí no pasa nada; mejor dicho, pasan tantas cosas juntas al mismo tiempo  que es mejor decir que no pasa nada” Jaime Sabines Son un grupo pequeño, si no fuera por un par de cartulinas y una manta que de tanto en tanto extienden con cierto disimulo, bien podrían pasar desapercibidos ubicados ahí, en el costado de la Plaza Grande que hace frente con el Palacio de Gobierno. Dos policías imperturbables, tan expresivos como un chak mool, los contemplan sin mayor asombro desde la otra acera. Entre tanto, una mujer se acerca a conversar con Lorenzo, miembro del agonizante Kolectivo Rebelde en cuyo sitio web, un poco más abajo de las palabras justicia , libertad , democracia y poder popular , se puede leer la frase “ante los pocos visitantes a este portal, no lo hemos actualizado desde el 1 de enero de 2013” .  Los minutos avanzan en este espacio público construido para ser el centro político de la ciudad, el mismo lugar que en 1761 fue testigo del ajusticiamiento del

Recién presentado en el marco del Día Internacional de las Mujeres Indígenas, “Testimonios de mujeres indígenas encontextos migratorios: liderazgos e identidades colectivas y de género” , obra publicada por el Instituto de Liderazgo Simone de Beauvoir, A.C. a través de su Programa de Mujeres Indígenas (PROMUI) y con el apoyo de la Fundación Ford, es un texto sencillo y honesto que nos habla de la esperanza transformada en posibilidades. Posibilidades que surgen del deseo insaciable de superación de mujeres que han optado por reconocerse a sí mismas como el punto de partida para impulsar el trabajo colectivo. Se trata de mujeres perceptivas, cuya profunda mirada nos acerca a historias personales que se conectan con otras historias comunitarias que, con frecuencia, quedan ocultas detrás de las estadísticas y las notas periodísticas sobre migración. En su conjunto, los reveladores testimonios de Cielo Gómez , Ofelia Pérez , Erika Candia , Juana Domínguez , Genoveva Díaz y

Teatro La Rendija, Mérida, Yucatán © G. Serrano.

Reseña “¿Y la frontera de aquí adentro?”, había dicho la gringa tocándose la cabeza. “¿Y la frontera de acá adentro?”, había dicho el general Arroyo tocándose el corazón. “Hay una frontera que sólo nos atrevemos a cruzar de noche -había dicho el gringo viejo-: la frontera de nuestras diferencias con los demás, de nuestros combates con nosotros mismos.” En su momento el escritor Carlos Fuentes, valiéndose de Harriet Winslow, Tomás Arroyo y por supuesto, Gringo Viejo, la definió como una cicatriz histórica. Resultado de emprender toda una jornada “de esas que agitan las neuronas y pintan la piel de otro color”, y tal como le sucedió en la década de los años cincuenta al antropólogo e historiador Fernando Jordán, en 2008 el analista político Ricardo Raphael también terminó por toparse con ese otro México repleto de historias extraordinarias. Para Javier Sicilia, no el poeta, sino el padre que llora la muerte de su hijo y se ve obligado a reconocerse en los rostros de otros